Усталость. Непроходящая. Сна 8 часов в сутки уже нехватает. Чувствую себя как в режимном лагере - на книги даже времени нет. А еще нет идей о чем писать. А написать еще что-то очень хочется. Создавать и дополнять ту страну, в которой ночтью в черных прудах распускаются лилии, таинственно шелестят деревья, много тайн и загадок. Но мне нехватает только первой строчки. Я никогда не могла заранее продумать сюжет - всегда только строчка, из которой все и рождается. Запах, звук, цвет...

У меня родители взялись звонить моему научруку чтобы узнать как у меня дела. Какое им дело?

После каникул тело отазывается танцевать. Жутко. Как на шарнирах. Никакой пластики и женственности.

Фантазии переплетаются с реальностью. Наши мечты материальны... Только почему-то материализуются они невовремя и не таким образом, как нам хотелось бы.

Смотрела вчера мультик "Трям. Здравствуй". И опять чуть не расплакалась, когда зазвучала песня. Так сложно переработать свои чувства. Быть такой, как надо, а не такой как есть.

Перечитывала любимые фики, слушала свежескачаные альбомы Lacuna Coil и Blind Guardian.

А хочется всего-то, чтобы никого не было вокруг. Два дня одиночества и полку с книгами.

Завтра большое собрание в ТК, выборы и тп. А еще народ увидит как мы ремонт сделали. Неказисто, конечно, но гораздо лучше, чем было.

На столе стоят розы "черный принц". Дома скоро будет интернет. И еще предстоит очередная морока с переоформлением на работу.