Я дома. В 6 вечера. Небывалый случай.
Мозга. Точка. Нет.
давление 120\50
Слушаю Канцлера. Те альбомы, которых у меня не было. Спасибо Рэнэ.
Выносит мозг. Слишком оно все такое... В тему ко всему.
Почему-то жутко грустно под вечер.
Хочу теплых людей. Хочу иллюзии... Я знаю, что это иллюзия, но тем не менее.
Я знаю, что есть и реальность, но она не так хороша, как иллюзия. И я не могу изменить свое восприятие.
Снова взялась за "Маскарад лжецов". Оно снова в настроение.
Чувствую себя какой-то... Не пришей козе рукав. Все что-то делают, чем-то интересуются, перерывают литературу, читают книги, пишут статьи, диссертации, делают что-то видимое...
А я не вижу результатов своей работы. И жизнедеятельности тоже. Аналитика - неблагодарное занятие. Твой результат - бумажки с циферками и протокол с грифом "Соответствует".
Я завидую людям, чьи труды материальны.
А у меня сейчас есть только что-то эфемерное. Игра, рыжая девочка, пытающаяся играть во взрослую. Совершенное мэрисью, но и пусть ее.
Мне с ней интересно, некоторым другим с ней тоже.

А на улице наконец ручьи. Звонкие и искрящиеся. И совсем весна.
Мне логично плохо. Скоро день рождения, скоро я встречу свою очередную весну.
Скоро Карелия. Моя Зона. Мой мир, моя тишина.

За эту зиму я выпила себя до дна. Теперь снова надо заполнять эту чашу.

Хочу стихов у костра... Глупости, все это глупости. А загорающиеся глаза это всего лишь признак тлеющих в черепной коробке опилок.